阿尔图罗#云雀的颂诗#

阿尔图罗抬起头来，屋外弦月高悬，又是一个静谧的深夜。

她站起身去开窗，徐徐的夜风流淌进她的肺管，带来一阵沁入骨血的凉意，未被墨水瓶压住的乐谱纸被慢悠悠地吹落到地毯上，仿佛苍白的落花。

阿尔图罗已经连熬了三个大夜写谱，就是为了即将到来的，那场夹杂着血腥气的演奏会。她不喜欢用音乐为某种看似更宏大的东西垫场，因此她正悄悄筹划着一场无声无息的报复。

这小小的私心就藏在每一笔音符里，顺着每一下节拍落进听者的鼓膜，振动出尖锐的反叛。

但此时此刻，此地依旧沉浸在寂寥的夜色里。阿尔图罗仰头向后倚靠，后颈的皮肤被坚硬的椅背硌出了一条深痕，阿尔图罗侧头向门边看去，嗓音平淡无波，“您站了很久了，请进来吧。”

羽毛笔尖上渗出了一滴钢蓝色的墨水，欲落不落。